De  funcionarios y recortes

 

Primero: Hay funcionarios y funcionarios. Los hay que no pegan clavo, no dan ni golpe, se tocan las bolas, desayunan todo el tiempo y se van a comer cuando les da la gana y además todo el mundo les conoce y se sabe quienes son. Bien está que les rebajen el sueldo, les quiten la paga extra e incluso se les envíe a sus puñeteras casas, por carotas y sinvergüenzas. 

 Pero hay muchísimos que cumplen con su deber. A estos hay que tenerles respeto, mucho respeto.

Luego están los funcionarios sanitari@s: médic@s, enfermer@s, celadoras y celadores, etc. Pues resulta que a estos profesionales, que pasan la mayor parte de su tiempo dedicados a atender, tratar, curar a los enfermos españoles, también se les ha rebajado su sueldo, se les ha robado la paga extra, se les suprimirá las peonadas y les cobrarán las comidas cuando estén de guardia.

Pero lo que es inaudito es que les van a descontar el IRPF de las extras que no cobren. A eso le llamo yo avaricia recaudatoria, por no decir latrocinio descarado.

Señores del gobierno: se han pasado ustedes siete pueblos. Sé que intentan ustedes ganarle la batalla a la crisis y que han de tomar medidas impopulares para poder llegar con éxito a ello, mas hay métodos para ello que no sean tan injustos como lo que he descrito anteriormente.

 

Les voy a dar unas cuantas pistas:

 

Rebajen los sueldos, considerablemente, a los senadores, que deberían desaparecer, los diputados, alcaldes, concejales, presidentes de todos los gobiernos autonómicos, presidente del gobierno central, ministros, consejeros, secretarios de estado, subsecretarios, directores y subdirectores ganerales. Sigan el ejemplo del Rey y del Príncipe, que ya se lo han rebajado y dejen en paz a los profesionales de la sanidad pública que hacen por todos nosotros mucho más que todos ustedes.

 

Tengo mala suerte con los partidos políticos: UCD se desintegró gracias a unos cuantos zapadores que lo fueron minando; AP tuve que abandonarlo por culpa del señor Aznar que arribó al partido, como el emperador Carlos, rodeado de gente extraña de otras formaciones políticas y llegó a creerse que era Franco; UPyD, el famoso transversal de Pombo, está dominado por un sentido dictatorial del mando y ordeno, con tres o cuatro idiotas a la cabeza y con doña Rosa que debe creerse algo así como la Diana cazadora. Vuelvo a creer en la opción de Rajoy, le sigo, le voto, me recreo en su equipo de gente inteligente y me empiezan a hacer estas cosas. ¡No me jodan! Y espero, lo espero de verdad, que no se les ocurra privatizar la sanidad, porque como lo hagan, entonces les voy a perseguir a patadas en el culo; bueno, a las ministras solamente azotitos.

 

De mujeres V

 

 

 

María Moliner

(1900-1981)

 

 

El pecado más gordo que ha cometido la Real Academia Española de la Lengua, ha sido esta gran mujer, María Moliner. La persona que más trabajó individualmente por la lengua española, creando, ella solita, los dos volúmenes del "Diccionario de uso del español", obra archi-utilizada por todo escritor que se precie de ser medianamente escrupuloso en lo que escribe, obligatoria obra de consulta de articulistas, reporteros, creativos publicitarios, que intenten ver sus trabajos bien escritos y adecuados a lo que han de realizar, etc.

 

Pues no; la docta casa no la quiso entre sus miembros ¿Por qué? ¿Porque fue de izquierdas y depurada en la postguerra? ¿Porque daba sopas con honda a la "panda de inmortales" que moraban en ella? En cualquier caso, ninguna respuesta podrá ser válida. Machismo indecente y nada más.

 

Desde aquí, desde mi modesta página, este pobre escribidor te rinde homenaje de admiración y agradecimiento plenos por haberme ayudado tanto, durante tantos años.

 

 MARÍA JUANA MOLINER RUIZ: TÚ SÍ QUE ERES INMORTAL.

De mujeres III

Siempre digo que los mejores escritores en castellano, o sea español, suelen ser gallegos, desde Gonzalo de Berceo hasta nuestros días, ejemplos: Ramón Mª del Valle Inclán, Gonzalo Torrente Ballester, Camilo Cela Trulock, Joaquín Calvo-Sotelo, por citar algunos próximos, junto a las gallegas anteriormente reseñadas. También son de destacar los escritores andaluces: Bécquer, Hermanos Machado, José Mª Pemán, Álvaro Picardo, Ramón Solís, Antonio Perea (Marqués de Arellano), Mauricio Wiesenthal y este mismo y modesto escribidor llamado Julián Larroca (Chiqui, para familiares y amigos de toda la vida), sin olvidar a Luis Berenguer y Moreno de Guerra, que sin ser andaluz, escribió siempre en Cádiz y desde la pasión de su peculiar lenguaje. Pero sigamos con las damas:



Rosalía de Castro





 Nace en Santiago de Compostela a la madrugada del 24 de febrero de 1837, María Rosalía Rita.

Otra gallega, fenomenal escritora en castellano y en gallego. Pasó gran parte de su vida viajando de un lugar a otro tanto por Galicia, como por Simancas, Extremadura, Madrid... Mas no se cansa de escribir y escribir, añorando sus lares de la Galicia madre. Hija de madre soltera, hubo de figurar en los documentos como "hija natural" o "ilegítima" (el padre, un presbítero, no podía reconocerla); es bautizada el mismo día de su nacimiento. Desde muy pequeñita siente inclinación por la poesía y recita ane los mayores cuando así lo solicitan; y escribe:

"Has de cantar,

que che hei de dar zonchos;(*)

has de cantar,

que che hei de dar moitos.

Has de cantar,

 meniña gaiteira;

has de cantar,

que me morro de pena"...

(*) castañas

Se casó, en 1858, con Manuel Martínez Murguía, que deja sus estudios de farmacia en Santiago para dedicarse a la literatura y el periodismo. Al año tienen su primera hija: Alejandra y después siguen:  Aura; Gala y Ovidio (gemelos); Amara, Adriana y Valentina. Fértil sí que fue doña Rosalía y tenía un gusto notable por los nombres originales, sí señora.

"Airiños, airiños, aires,

airiños da miña terra;

airiños, airiños, aires,

airiños, leváime a ela.

Sin ela vivir non podo,

non podo vivir contenta;

que adonde queira que vaia

cróbome una sombra espesa"

Y es que las gentes de Galicia sienten inmensa saudade da sua terriña. Cuando editan los "Cantares Gallegos", dedica el libro a la novelista Fernán Caballero, en agradecimiento al trato que esta escritora da a su tierra gallega, en sus relatos. Otra gran literata ignorada por los señores de la Academia. La obra de Rosalía: La Flor; El Caballero de las botas azules; Flavio, A mi Madre; EL doctor Lañuela; Follas novas; En las orillas del Sar.

(continuará)













 

De Mujeres II

 

 

Me explico

 

Aunque en mi vida pasada se me haya calificado injustísimamente de machista, nada hay más lejos de la verdad. No puede ser eso quien ha amado tanto y por tantas ha sido amado. Ante la mujer, entonces, no cabe otra actitud que la reverencia, el respeto, la admiración profunda, el agradecimiento, en suma, por haber recibido el ser, en primer lugar, la ternura, la emoción de los encuentros amorosos, la paciencia; incluso los desencuentros, las pequeñas y a veces feas hosquedades, que siempre enseñan algo. En fin, el Creador nos la dio por compañera y para nuestro mutuo solaz. 

 

 

Pero, como decía en el artículo anterior, la sociedad esencialmente patriarcal que ha perdurado durante siglos, ha sido injusta con muchas mujeres al relegarlas a una posición de inferioridad bajo el hombre en aspectos intelectuales, artísticos, profesionales, etc. de manera claramente injusta e indecorosamente tergiversada. Quiero decir que muchas de esas mujeres a las que se ha negado protagonismo e importancia, hubieran debido estar por delante de los hombres por su propia valía.

 

 

Ejemplos

 

¿Cuánto tiempo pasó desde la fundación de la Real Academia Española de la Lengua (RAE) hasta que ingresó la primera mujer como miembro de número?

 

Pues, desde 1714 en que se aprueba la formación de la Academia, hasta 1979, año en el que ingresa  la poeta doña Carmen Conde, pasaron DOSCIENTOS SESENTA Y CINCO AÑITOS. Poca cosa. Y es que los varones "inmortales", consideraban que la Academia, como en  el anuncio de un brandy, era cosa de hombres. ¡Qué bien! Entre tanto, unos cuantos talentazos femeninos se quedaron, no a las puertas, sino en los lejanos extramuros de la "Docta Casa".

 

Veamos:

 



 

Doña Gertrudis Gómez de Avellaneda

 

Nacida en Camagüey (Cuba) en 1814, poeta y autora de teatro, fue difamada y envidiada, ni más ni menos que por dos literatos de la época: José Martí, adalid de la independencia cubana; que cultivaba "rosas en junio como en enero". El otro, Bretón de los Herreros, se moría de pelusa por los éxitos de doña Gertrudis; también Martínez de Villergas, dedicó algún exabrupto de mal estilo a esta gran dama (Véase el cuadro, precioso, de Federico de Madrazo). Las calles de Madrid contra la Gómez de Avellaneda ¡Qué se le va a hacer! Ahí quedaron sus obras:"Alfonso Munio", "Saúl","La hoja de las flores", etc. No quisieron que fuera académica.

 

 

Emilia Pardo Bazán

condesa de Pardo Bazán

 

Esta imponente matrona, de excelso busto, nacida en La Coruña en 1852, fue una auténtica adelantada de su tiempo que provocó verdadero escándalo con la publicación de su obra "La cuestión palpitante", en la que abordaba el naturalismo. Naturalmente, el personal se rasgó las vestiduras hasta el punto de quedarse en cueros vivos, digo yo. Tanto fue el jaleo en torno a ese libro que, Clarín, autor del prólogo, se desdijo por haberlo escrito y eso que fue un valentón toda su vida. "Los pazos de Ulloa", "La madre naturaleza", "Piedra angular", casi nada, fueron obritas que salieron de su ingenio. Casada a los 17 años con José Quiroga, éste le pidió que dejara de escribir. Claro, lo que dejó fue el marido. A partir de entonces, la mujer, por entretenerse, se dedicó a su literatura y a los hombres más liberales que su primer partenaire: Benito Pérez Galdós, Vicente Blasco Ibáñez, uno de los hermanos, Goncourt, Lázaro Galdiano, Narcís Oller. Académica no llegó a ser pero se lo pasó en grande, la tía.

 

 



Concha Espina

 

Esta escritora santanderina, nacida en 1869, fue presentada como candidata al premio Nobel de Literatura por tres veces, en los años 1926, 1927 y 1928. Pues parece que no tenía méritos suficientes para ingresar en la Academia. Suegra del gran guitarrista clásico Regino Sáinz de la Maza, abuela de la actriz Carmen de la Maza y del genial creativo publicitario Jaime Sáinz de la Maza (compañero mío de colegio en nuestra más tierna infancia y luego en la profesión publicitaria), madre del periodista Victor de la Serna, tronco de artistas de diferentes ramas. Vivió en una mágica aldea cántabra: Mazcuerras, donde casó y convivió con el escritor Ramón de la Serna. Mazcuerras se convierte en Luzmela en su novela "La niña de Luzmela"; por los años cuarenta y tantos del pasado siglo, consiguió del general Franco, que Mazcuerras se llamara Luzmela. Eso era poderío y lo demás chorradas. Pues ni por esas dejaron a doña Concha entrar en la Academia.

 

 

(continuará)

   

 



 



 

 

 

 



 

 

De Mujeres

 



Hoy quiero romper una lanza por las mujeres en general y por algunas muy en particular. El mundo, nuestra sociedad, desde que el mundo es mundo, no ha tratado con justicia  a la mujer, muy al contrario, ha sido considerada como material de segunda, sin los mismos derechos que el hombre y con más obligaciones, la mayoría de las veces.

 

¿Por qué?

He aquí la gran pregunta sin una respuesta clara ni definida. ¿Porque desde el principio de la historia el hombre tuvo celos y miedo y se arrogó el dominio y la superioridad sobre ella? Parece que por ahí van los caminos a la verdad de esa tremenda y continuada subyugación; pues aunque el significado de la palabra es el mismo no parece que la mujer fuera fascinada por el palmito del hombre.

 

Empecemos por el principio:

 

E V A

Es la primera derrotada por la justicia, tanto, tanto, que no está clara su primacía; en la cultura árabe se considera a una tal Llilith, creada a la vez que el hombre y que acabó por largarse del Edén. Entonces vino lo de la costilla, cuando Adán contaba ya veinte años. Tampoco lo puedo asegurar porque no estaba; yo cuento lo que leo.

 

Eva tiene el significado en hebreo: "Que da la vida", bueno, algo es algo. Al menos se reconoce en ella ese mérito. Según los "Diarios de Adán y Eva", de Mark Twain, ésta tendría, desde su nacimiento hasta su diario, unos dos a cuatro años, cuando le daba por poner nombres a las plantas, animales y cosas, mientras Adán andaba explorando por ahí. Al volver de una de esas incursiones por los territorios desconocidos, se encontró con que Eva poseía un "pez" al que llamó Caín.  Y se largó con su cayado y su mochila a buscar otro pez parecido a ese, pero no lo encontró. A su vuelta el pez ya era un oso y tenía un congénere llamado Abel. Es decir, Eva se lo estaba montando con otro elemento al que curiosamente llamaba Satanás.

 



Conclusión: ¡Toda la Humanidad desciende de Satanás!

¡Pobre Eva! Siglos y siglos vilipendiada, cuando en realidad fue una buena mujer, al cuidado de su esposo e hijos. Todo por esa manzana que le ofrece, en el cuadro de Miguel Ángel, la Serpiente-Hombre-Mujer...

 

(continuará)

 

  

 

 



Estos vascos  no tienen

Ellos, los vascos, que tanto han presumido de ser los más recios, valientes y cojonudos no ya de España ni de Europa ni del mundo, resulta que son unos acojonados, que se dejan arrebatar la Fiesta de los Toros, a la que tan aficionados han sido... y nadie dice nada. Se han rendido a la dictadura de bildu, filoetarra bildu, renuncian a lo mejor de su Semana Grande, de tan alta tradición taurina, en San Sebastián. La bella Easo ya no será tan bella; empezará a parecerse a esas pedorras de eta, mal peinadas, sucias, de dientes ennegrecidos por el consumo de porros y otras drogas, güarras hasta la saciedad

¡Pobre San Sebastián! ¡Pobre Donostia!

Pronto la Real Sociedad dejará de ser la Real, porque alguno de esos mandatarios filoetarras querrá suprimir otro símbolo de lo español en aquella hermosa tierra de la que todos los españoles, vosotros incluidos, nos sentíamos orgullosos durante tantos años.

Yo os admiraba, donostiarras, por la hermosura de vuestra capital, por la ricura de vuestra cocina, por la nobleza y simpatía de vuestras gentes, por su arrojo, por su cercanía, hasta cierto punto, claro, que allí, los que no éramos de allí, éramos sempiternamente de afuera. Y ahora, desde hoy, os desprecio por cobardes, por tragaros el insulto que bildu os escupe a la cara.

¡No tenéis cojones, donostiarras!



EL REY Y LA ZORRA

Este título que parece el de una fábula de Iriarte o Samaniego tiene su razón  de ser: corresponde a dos temas de palpitante actualidad.

El Rey

¡Vaya ejemplo! Su Majestad ha pedido perdón por su viaje a Botsuana a la salida del hospital en el que le han implantado una prótesis de cadera. Un resbalón cualquiera da en la vida y me refiero al físico, culpable de la rotura ósea; porque todavía no comprendo el lío que han formado los republicanos de mierda a cuenta del viaje del Rey y la caza del puñetero elefante. Parece que en ese sitio hay que hacerse hueco para andar por la selva o sabana o lo que sea, de la cantidad de paquidermos que van sueltos por allá.

 Pues resulta que Su Majestad ha sido invitado por un señor, Mohamed Eyad Kayali, mano derecha del príncipe Salman, de la Arabia Saudí, que es el que tiene la llave de los contratos públicos de ese país y don Juan Carlos I se ha dignado acudir a esa cita para facilitar a España, que es nuestro país, el de todos, necios de la izquierda, la contratación del proyecto de trenes de alta velocidad La Meca-Medina y vuelta y alguna otra cosilla, sin importancia, como el abaratamiento de los derivados de petróleo y cositas así. Pues nuestro Rey lo ha conseguido y por ello ha tenido que humillarse y pedir perdón a todos esos gilipollas que le han atacado con furor en estos días. 

Y ahora yo le diría al imbécil numero dos del PSOE - el nº 1 ya se ha ido gracias a las urnas - ese tal Tomás nosequé, auténtico tonto de las trompetas, que abdique él y se vaya a su casa después de devolver la pasta gansa que ha mangado a Parla.

La Zorra

Mucho morro tiene la zorra esa de la Argentina. Morro de silicona y morro que se lo pisa, mangante o manganta, que se queda con lo de los demás. Y a esta tía marrana, más cursi que el arroz  leche - con el retratito detrás de la otra cursilísima, Evita Duarte, antigua cortesana - le diría que cierre los piños de una vez y deje de maltratar a sus compatriotas con esa palabrería demagógica e insulsa.

Y ya no le dedico ni una frase más. 

Mis niñas

Contemplo, en la soledad de entre los pinos mientras escucho canciones de "toda la vida" - esta es la auténtica magia de la informática - la fotografía reciente de mi hija Cuchi, cuarenta y pico bellísimos años, en la que la flor de detrás palidece,

aunque la foto enseña lo contrario - otro misterio de la informática; pues Cuchi tiene una hija, mi nieta Valle, que está creciendo lo mismito que su madre, hace como ella los gestos, los andares, las expresiones y hasta los cabreos.

Tiene las piernas largas y camina como si tuviera muelles en los piés: ¡Idéntica a su madre!

Cuchi fue, desde muy pequeñita, de carácter independiente, iba a lo suyo y no se dejaba arrastrar por los otros hermanos mayores que ella y que pretendían utilizarla como un juguete. ¡Quiá! Les atizaba un resoplido y les ponía en su sitio. Nunca había que hacerle la menor indicación en los estudios; ella solita cumplía sus obligaciones, hacía sus deberes y se empollaba las lecciones. A los diecinueve años marchó a Inglaterra para tratar de mejorar esa lengua de herejes protestantes y acabó por licenciarse en la cosa. De eso vive y con eso está sacando a su hija adelante, ella sola, con la mínima ayuda del que fue su partenaire once años, en los que vivió el tío a la sopa boba. ¡Los hay que se lo montan la mar de bien! 

La mayor de mis niñas es Paloma, de difícil localización. Nunca contesta al teléfono ni devuelve las llamadas jamás, pero es una de mis niñas, la primera que vino, la que se asustaba a sí misma poniéndose un trapo encima: "¡¡¡Melfegooorrr!!!", el fantasma de la ópera, o sea, Belfegor, la que cantaba por Víctor Manuel, el del abuelo picador en la mina, aquello de paxairiños; lo hacía con una afición y un sentimiento que hasta parecía que entonaba porque la letra sí se la sabía pero la melodía... digamos que era otra cosa. Esta es Paloma:

Guapa ¿eh? Es una trabajadora incansable; también ésta ha tirado del carro como una leona, a pesar de unos cuantos problemas de salud. La veo poco porque ha sido algo nómada y vive lejos; tampoco es que me haga demasiado caso  pero es mi hija y la quiero. Tiene dos hijos, mis nietos Carlos y Julián, de quince y catorce años. Ya van siendo viejos.

María nació doce años después que Cuchi. Era una gordita que iba haciendo gestos a la gente por las calles y quedándose con todo el personal; a partir de ella empecé a no ser yo: fuí "el padre de María", así de famosa era en el barrio.

María es una flamencona en toda la extensión de la palabra: adora el cante y el baile, entiende bastante aunque no tanto como yo, aunque diga lo contrario. Porque, no es por nada, yo soy un auténtico erudito en la materia. Además, como este blog es mío, digo lo que me da la gana.

María es valiente, tiene empuje y fuerte personalidad. Suele conseguir lo que quiere, como por ejemplo, su chico dice que cuando tengan hijos les quiere poner nombres clásicos: Segundo, Evaristo y cosas así - yo no sé de donde se saca que sean nombres clásicos. Pues María ha puesto Evaristo a su perro. Bonita manera de evitarle esa faena a la supuesta criatura. Tiene genio, María, pero se le perdona y además se la quiere un montón.

Luego, está Carolina o Carol, de la que ya he hablado en otro artículo anterior. Carolina me ha venido incorporada con Mercedes, mi tercera esposa, bastón de mi vejez y amor de otoño-invierno.

También tengo dos niños: Nacho y Jaime pero hoy la cosa va de niñas así que otra vez hablaré de ellos. Bueno os voy a poner una foto de los chicos:

Yo soy el del centro: Nacho a mi derecha y el más alto Jaime.

Hasta otro día.







ALFREDO

  El pasado día 11 de abril de 2012, mi amigo del alma, Alfredo Rodríguez Freyre, moría en el hospital de Aranjuez, a los 88 años.

  

  Alfredo fue el más joven de los amigos de mi padre y uno de los más mayores de mis amigos; en cualquier caso, era tan próximo a todos nosotros, los Larroca, que podemos considerarle como un miembro más de nuestra familia, a la que en grado tercero o cuarto, realmente pertenecía por la rama de los Ortiz de Zárate. En todo caso éramos muy íntimos amigos.

  Durante años Alfredo se acercaba a la puerta de la tienda de Juan José Recas, enfrente de su casa, donde mi padre se sentaba y allí mantenían la tertulia. La táctica de Alfredo era tirar de la lengua a mi padre con el socorrido tema dinástico de la monarquía. Julián Larroca, o sea mi padre, era juanista de don Juan III y Alfredo había decidido ser carlista después de haber leído a Valle Inclán; es decir Alfredo fue carlista por pura estética literaria, lo que denota claramente su buen gusto. Mantenían atávicas discusiones a sabiendas de que todo aquello era broma, pero se entretuvieron y divirtieron así unos cuantos años y cimentaron una entrañable y profunda amistad. Y yo, querido Alfredo, te agradecí muchísimo aquella deferencia que tuviste con mi padre. Después, en octubre de 1972, a los 68 años, Julián murió y, naturalmente, vino a parar a esta tierra nuestra tan amada de Chinchón; y allí estabas tú, a la puerta de nuestro cementerio, para portar, hombro con hombro a nosotros, el féretro de Papá y comprendí, entonces, que eras mucho más que nuestro amigo y decidí en mi interior adoptarte como hermano mayor y así te pensé el resto de tu vida. Por eso quise despedirme de tí y besar tu frente y hacerte la señal de la Cruz en ella, en recuerdo también del nombre de tu Granja: "La + del Portugués", donde tantas veces charlamos. 

El día 11 de abril, festividad de San Estanislao, partiste a reencontrar a tu amigo Julián y  otros cuantos que te han precedido. Y, como dijo Luis Lezama, habrás montado tu tertulia con todos ellos y estarás recitando versos con tu tan bien impostada voz:

..."Y tú, Chinchón de Castilla,

no dormirás en mi olvido"... 

Hasta siempre, hermano.

 

MINGOTE

Querido Antonio:

Anteayer, al atardecer lluvioso, fuí a despedirme de tí en los Jardines de Cecilio Rodríguez, en El Retiro, de donde tú eres Alcalde honorario. La tarde lloraba.

Fuí a saludar a tu mujer, Isabel, y a Carlos tu hijo y también a recordar cuando hace muchos años ya, por los sesenta del siglo pasado, te conocí gracias a Carlos Clarimón mi amigo y tuyo del alma. Carlos, otro caballero aragonés que bien podría confundirse contigo, trabajaba en el grupo Movierecord como director general de Movierecord Cine y yo era relaciones públicas allí, a las órdenes de Jaime Borrell, que me enseñó todo lo que sé de esa complicada labor.

Comimos los cuatro juntos en el comedor de Jo Linten y charlamos de lo divino y lo humano aunque la voz cantante la llevó Jaime, con su gracia proverbial. Entonces supe que Carlos y tú habíais colaborado en la revista "Chicas" - "porque de algo había que vivir" - la favorita de mi hermana Mari-Carmen.

Pasó tiempo y en tu noventa cumpleaños te hicimos un homenaje, los miembros de la Academia de Humor, en el que gran número de colegas tuyos te dedicaron viñetas y se expusieron en el Museo de Madrid. Allí te recordé nuestra común amistad con Carlos Clarimón.

Anteayer quise decirte adiós y rezar un Padrenuestro

en tu capilla ardiente, mas en mi cabeza revolotearon tus viñetas inolvidables, tu "Historia de la Gente" y solo pude sacar a mi boca una sonrisa añorante.

Hasta siempre, querido maestro, que Dios te bendiga por todo el bien que has hecho con tu obra ingente. Mi abrazo y mi inacabable admiración. 







SOBRE ALGUNAS NOTICIAS

Ayer, por lo visto y leído, fue el Día Internacional de la Mujer Trabajadora. A mí me parece que esta celebración sobra porque para eso está el 1 de mayo, día del trabajador, en general, en el cual parece recomendable que se incluyan hombres, mujeres, maricuelas y machotas que vivan y hagan vivir a los suyos de sus respectivos trabajos. La impresión que me da esta festividad es de aldeanismo puro, catetismo, pues resulta tanto bombo, ante algo tan natural en nuestro tiempo, una icongruencia anacrónica.

Aprovechando el día señalado, se destaca la noticia de la actuación de una mujer policía que, paseando libre de servicio, detie, no es vuestro ni del ne a un atracador de joyería, con una sola arma: su placa. Y además es novata con tan solo cuatro meses de ejercicio profesional. Se llama Dulce, como la casera de mi suegra, y así, dulcemente, conmina al delincuente a abandonar su intento y entregarse; pues el atracador, ruso por cierto, se amansa, baja la cabeza y se entrega. ¡Buena noticia, sí, buena noticia!

Los sociatas se cabrean ante el anuncio de la reforma de la ley del aborto, ley que nunca debió existir. Las feministas a ultranza mantienen que el cuerpo es suyo y con él hacen lo que les da la gana. Pues no, ricas-monas, vuestro cuerpo sí es vuestro, pero el cuerpo del delito, o sea, el que habéis creado con un partenaire, no os pertenece ni a vosotras ni al chorbo colaborador. Ese cuerpecito es únicamente del ser que se ha creado con vuestro entretenimiento inconsciente y si lo hacéis desaparecer estáis cometiendo un asesinato malvado, en el que no dais a vuestra víctima ni el derecho al grito o al insulto. Además, lo de siempre, ni siquiera os desearía que vuestras mamás hubieran tomado esa cruel decisión cuando os llevaron en sus entrañas. ¡Marranas que sois una marranas!

El Real Madrid va a ganar la Liga: ¡Que se fastidie el Barça!  

¡Hay que ver!

Sí señoras y señores ¡Hay que ver cómo es el personal! Sobre todo el de la política. ¡Bueno! Primero hay que recordar que las elecciones fueron ganadas por el Partido Popular y perdidas, pero que muy perdidas, por el PSOE. Pues si uno ve la tele o lee las noticias, parece que ha sido al revés. 

Vamos a ver, Rubalcaba, Usted ha estado en el gobierno que desgobernó España durante los últimos ocho años. ¿Qué hicieron ustedes? ¡Caca, pura caca! Más paro, más ruina, vergüenzas en las comunidades que dominaban, mentiras frente a la crisis; aquí no había crisis ni ná de ná. Y usted, Rubalcaba, estaba en ese desgobierno. Es usted el tipo más siniestro y descarado que se ha dado en los últimos años en este país que han arruinado ¡So desgraciados! ustedes solitos. Y ahora va usted dando clases al señor Rajoy sobre lo que hay que hacer. Mire usted, pedazo de canelo, lo que dice que hay que hacer, deberían haberlo hecho usted y el cretino del jefe que tenía hace ya un tiempo. 

¿Sabe lo que hace el señor Rajoy con su equipo? Trabajar desde el primer día. ¡¡¡Trabajar!!! ¿Conoce usted el verbo?

Nos esperan años difíciles porque hay que enmendar las muchas cacas que ustedes han dejado por aquí sueltas, pero, al menos, el nuevo gobierno lo está intentando, sin ocultar los daños que hemos de sufrir mientras se compone lo que ustedes han descompuesto.

¡Cállese la boquita, quiá, la bocaza, Rubalcaba de las narices! Hay quienes le comparan a usted con aquel Mr. Fouché de la revolución francesa. ¡Ni color, machirri, ni color! Usted es apenas un desaventajado aprendiz de Alfonso Guerra o sea, nada de nada.

OTRA VEZ CON VOSOTROS

Resulta que se ha vuelto a diseñar este blog por obra y gracia de la séptima de mis hijos, Carolina, que sabe un montón de estas cosas de la informática y del internet; así que, aprovechando las novedades, vuelvo a escribir para gran disfrute mío y de este público a quién tanto quiero y tanto me quiere.

Carolina me ha llegado adscrita a su madre, Mercedes, ya sabéis: mi guía, el bastón de mi vejez, el ángel de mi guarda, dulce compañía. Y Carol es mi gran asesora en el intrincado mundo cibermático (¿Se puede decir así? Tampoco lo pienso mirar en el diccionario de la RAE) Hoy es su cumple: ¡¡¡Muchíiiiisssiiiimasss Felicidadessss!

Esta mushashita se ha licenciado en un par de carreras, habla tres lenguas, además del castellano y   busca trabajo relacionado con el mundo de la  comunicación audiovisual. También podríamos encontrar un buen novio para ella a ser posible no hereje, o sea, español y cristiano viejo aunque no despreciaríamos un buen chico judío, descendiente de nuestros sefardíes, ligeramente multimillonario o así. 

Bienvenidos, de nuevo, a este vuestro blog y buena suerte a tod@s en el bisiesto que vamos a chuparnos de ahora en adelante.

Y por hoy, acabamos. Tengo mucho que escribir sobre los últimos acontecimientos, mas vamos a dejar estas cosas para otro día. Hasta entonces muchos saludos a tod@s.