MI LXX CUMPLEAÑOS

El domingo, día 25 de septiembre, tuve a bien cumplir otro año más, pero en este caso me convertía en septuagenario o setentón, según guste a la escasa audiencia de este blog. Así que Mercedes y Yo decidimos celebrarlo a modo, con todo el personal de nuestras familias que quisieran asistir a la conmemoración de tan señera efeméride.

Pues nos reunimos en el  Club Náutico de la Ciudad  San Ramón, del Pantano de San Juan, término de San Martín de Valdeiglesias (Madrid). Diré que todo aquel que llega a este lugar se queda patidifuso al contemplar el panorama de un gran lago artificial, con sus barcos, motoras, etc. y rodeado de pinos y un sinfín de árboles diferentes, todo ello a menos de setenta kilómetros de la capital. Verdaderamente espectacular.

Y tuvimos con nosotros a dos compañeras de carrera de Mercedes, muy queridas, las doctoras Beatriz Encabo y Raquel Benito. 

Ya se sabe: momentos de emoción al recibir los regalazos, al soplar las velas, siempre al lado de Mercedes, que es mi guía, el bastón de mi vejez; no hubo lagrimitas de puro milagro porque "un caballero no llora jamás delante de otras personas". Un baño de alegrías y emociones y un año más.

Transcribo a continuación mi último artículo en LA GOLONDRIZ, PUBLICACIÓN DIGITAL DE LA ACADEMIA DE HUMOR, de la que me honro en ser miembro, con perdón.

CABREADO A LA TERCERA POTENCIA

Sí, señores estoy triplemente cabreado, cabreado a la tercera, a la segunda y a la primera potencias del alma.

Sí señores, estoy cabreado a las tres potencias del alma, que son:

MEMORIA

ENTENDIMIENTO

VOLUNTAD

Me cabreó intensamente esa soplagaitez de la “MEMORIA histórica” que se inventó el soplagaitas número uno de la Nación. ¿Por qué no llamó a eso revancha histórica o, mejor, revancha histérica? Resulta que los españolitos habíamos olvidado nuestro peculiar ritual de darnos de pedradas cada cierto tiempo; habíamos conseguido soportarnos unos a otros, con nuestros defectos y nuestras manías y nuestras fobias. Sí, lo habíamos conseguido en la transición; la gente de nuestra generación puso toda carne en el asador, dijimos aquello de pelillos a la mar y llegamos a la paz verdadera, al olvido de las afrentas pasadas, al tú y yo somos iguales, lo mismito, o sea españoles de la misma raza y casi, sin casi, nos hablamos, nos dimos la mano, nos abrazamos. Pero ¡Joder! Llegó el tonto de las trompetas, sacó el cadáver del abuelito, lo puso encima de la mesa y “a por ellos”… Lo que quiere este memo es que nos liemos, una vez más, a guantazos los unos contra los otros. Es como para irse a Francia.

Me cabrea la falta de ENTENDIMIENTO del mocito leonés, Bambi, o como se llame, que ni lo quiero poner. Vamos a ver: si su partido ha perdido las elecciones y con ello el poder en unas cuantas autonomías y unos muchos ayuntamientos ¿Cómo sigue emperrado en que no se levanta del sillón presidencial, no convoca elecciones y pretende agotar la legislatura? Que no lo entiende, vaya, que aunque el Rubalcaba mire para otro lado desde su escaño, la mayoría de sus barones insistan en que no estaría mal que se fuera, él, el papá de las góticas, no entiende, no sabe, no contesta. Y así seguimos.

A éste lo que le falló y a mí me cabreó más aún, ha sido su abulia, su falta de VOLUNTAD para coger al toro por los cuernos y reconocer la crisis cuando aún podía atajarse. Pero no, al marido de doña Gorgoritos, no le dio la gana. “¡Qué crisis ni qué crisis, aquí no hay ná de ná! ¡Aquí lo que pasa es que el Aznar nos ha dejado en la ruina, que lo digo yo! La culpa de todo es de Aznar, de Franco, de Lerroux, de Primo de Rivera e incluso de Pi i Margall, de Salmerón y de Castelar; de todos menos de YO!"

¡ANDA YA!

CHIQUI.

¡El Cumpleaños Feliz!

El sábado, o sea, anteayer, estuvimos en casa de María María-Tomé y Vicente, su marido, entre El Escorial y Valdemorillo (que te la pillo) celebrando el cumple de su padre, Fernando María-Tomé Fernández Dicenta y Lastra, mi compañero de pupitre desde los diez u once años, en el colegio de los Sagrados Corazones (SSCC) "de Jesús y de María- ¡Ahora y siempre -piii- Franco!", lemas que habíamos de repetir tantas veces como formábamos filas en los patios del cole, es decir tres o cuatro al día. Lo de piii era el pito del cura, con perdón, que dirigía la maniobra.

Pues el cumple fue una auténtica gozada; nos encontramos a toda casi toda la familia, a saber: Fernando y Ana, mi amigo y su mujercísima estupenda; la hermana mayor: Ana María-Tomé, tan guapa y joven como siempre aunque ella se queja de un problemilla de vista, que se va a curar; vino con sus hijos Carlos y Álvaro, simpatiquísimos y guitarristas de tronío ambos. También estaban Juan Carlos y Carmen, los dos pequeños, ésta con su marido, el gran Rafael Chávarri y su hijo Pablo, enorme mezcla de parecido entre los dos. Juan Carlos apareció con una estupenda señorita teutona - he dicho T E U T O N A - guapa, sonriente, tipazo-tipazo, que no hablaba ni una pizca de español pero que lo iluminaba todo con sus ojazos y su sonrisa. Bueno, resulta que Juan Carlos enseña en Alemania español. Ya se sabe que los españoles, desde tiempos del Emperador, hemos estado siempre con un pié en España y otro en la Alemania; por eso decimos que los niños vienen de París, el centro geográfico que pilla justo entre las dos piernas. ¡Cómo canta este Juan Carlos! Hasta se marcó una por Sabina, que parecía algo. 

Estaban también los dos hijos de Fernando: Fernando y María, ésta anfitriona guapísima y abnegada de la fiesta, con su niña preciosa, que solo quería estar con los varones: su abuelo, su padre, su tío; que la niña y va eligiendo ya. Las hijas de Fernando Jr, Lucía y Clara, son dos monerías de una belleza singular, desenvueltas y una de ellas preguntaba por un tal Andrés que nadie conocía. ¡Misterios de la mente infantil! También estaba la viuda de Gonzalo María-Tomé, con sus tres vástagos, Gonzalo y dos chicas. Siento no haberme aprendido el nombre de todo el mundo pero mi memoria ya no es la que era. Carlos Pérez-Tabernero, otro de los íntimos de Fernando de toda la vida, estuvo también para recordar nuestros viejos tiempos, las gamberradas que se nos ocurrían y los buenos momentos pasados en común.

De golpe y porrazo apareció por allí un Mariachi mexicano, el de "Leonardo Flores, para servirles" que amenizó buena parte de la tarde. Esta fue una sorpresita que tenía preparada Ana, no sospechada por el cumpleañero. Por cierto, también celebramos los cumples de su hijo Fernando y de su cuñado Rafael. ¡Qué bien! ¡Qué bién! ¡Qué bién! Gracias, muchas gracias a toda la familia por esta fiesta tan agradable, en especial a Vicente y María que nos pusieron su casa. Enorme abrazo para todos.

¡¡Yyyuuupppiii!!!

Lo importante no es quién haya ganado las elecciones, lo importante es quién las ha perdido. Y sí, parece que el psoe y por ende su secretario general, Zapatiesta, son los que se han hundido en el proceloso mar de estos comicios. Quizá el partido consiga mantenerse, mal que bien, a flote durante algún tiempo; pero el memo se hunde políticamente para siempre. Ya no lo van a querer ni en León ni en niguna parte. 

Mira que lo dije: que este tío es gafe, que no se puede ir con él ni a la primera esquina; pues nada, ellos erre que erre hasta, digamos, el semifinal. Pero los barones ya se han cansado, ya saben que su jefe es idiota y les ha conducido a la ruina política total. Y es que, con sus mentiras, sus disimulos, sus cinismos, han llegado a creerse, de verdad, todo lo que a este insensato se le ocurría decir. Y debe ser malo y contagioso: hasta mi hija mayor, después de un mitin por la sierra madrileña dijo: "¡Es que el presidente habla tan bien y es de guapo!" - eso dijo, toda emocionada, la pobre.

En fin, desgracias las hay en las mejores familias ¡Qué se va a hacer! También tengo otra niña medio ácrata, que ha centrado su fijación en lo antirreligioso ¡Vaya por Dios! Mientras tanto, yo rezo por ella, para que algún día se centre en la VERDAD.

Lo de la Puerta del Sol me ha parecido y me sigue pareciendo una gigantesca payasada, con perdón de los payasos auténticos. Las malas payasadas no tienen ninguna gracia; la plebe masificada tampoco y además suele ser más bien gorrina. Esperemos que despejen ese campo de una vez por todas aunque han amenazado ¡YA! con volver. ¡Horror qué gran horterada!

Pues es todo por hoy; otro día andaré por otros caminos. Y a quien Dios se la dé, Sanctus Petrus se la bendiga.

HOY VUELVO

 

¡Albricias! ¡Albricias! Primero, porque vuelvo a escribir después de dos meses de secano en la materia y segundo porque, ya entrados en la Feria Taurina de San Isidro, ayer Alejandro Talavante ha cortado dos orejas bien ganadas a un buen toro de El Ventorrillo. Magnífica faena, realizada en un ladrillo, como lo schotises, con una quietud y sangre fría impresionantes; hubo momentos en los que se erizaba el vello al contemplar cómo el animal pasaba a escasos milímetros del cuerpo del torero. ¡Colosal! - calificaba mi vecino de localidad, Ricardo, la faena o faina, que dice el torero catalán Bernadó.

 Volviendo a mi ausencia: a punto estuve de incluir en este blog mi historia de los idiotas que en el mundo han sido, pero me emperecé porque son tantísimos que no sé si podré llegar ni siquiera a escribir un resumen de ellos. Dios dirá.

Hoy nueva corrida que promete: toros de Núñez del Cuvillo para El Juli, Sebastián Castella y José Mª Manzanares. Juli y Manzanares llevan una temporada estupenda, con un montón de salidas a hombros, indultos de toros, éxitos a porrillo; por ello, es de suponer que Castella se pique y quiera competir en buena ley con los dos amos del toreo.

Sobre Juli, hay quien dice que es un torero vulgar. Miente quien tal cosa diga, o no sabe nada de ésto del toreo; Juli es un lidiador como pocos, dominador, largo, honrado y buen estoqueador. Manzanares está que se sale y es un artistazo. Esperemos que los toros respondan al interés que los diestros ponen en esa ganadería.

Una última cosa. Mi amigo Fernando María-Tomé Fernández Dicenta, amigo del alma, amigo de la infancia, compañero de pupitre mío desde los años escolares, ha cumplido 70 años y lo vamos a celebrar en casa de su hija María. Yo era la sorpresa pero el muy ladino se lo ha descubierto a las chicas, María y Ana, su mujer. Ya ni soy sorpresa ni nada. Bueno, lo importante es que nos volvemos a reunir con toda esa familia tan entrañable para mí. ¡Bendito sea Dios que nos da la oportunidad de reencontrarnos!

Hasta pronto. 

ALARCIA

Ayer escribí un comentario con este mismo título y, por uno de esos arcanos de la informática, se me borró todo el texto y la entrada aparece completamente vacía. Voy a tratar de reproducir lo escrito entonces.

ALARCIA es una de esas, tabernas, bares o cervecerías que entran de plano en las llamadas clásicas de Madrid, que para nuestra desgracia parece definitivamente clausurada. Era una de mis tabernas favoritas. A partir de las 13:30 hs., o sea de la una y media de la tarde, te servían las cañas de cerveza, las mejor tiradas de Madrid, con siete gambas siete, fresquísimas y buenísimas; la segunda ronda se acompañaba de bígaros de la mejor especie.

Los barmen - me apetecía el anglicismo - eran auténticos maestros en el arte del tirar la rubia bebida y hacían de su amabilidad y buen hacer verdadera profesión. 

Estaba situada en la plaza de Gala-Dalí, frente a la escultura realizada por el maestro, al lado del Palacio de los Deportes y colindante de la avenida de Felipe II, que Dios haya en su Gloria.

La clientela "de toda la vida" la componían los vecinos del barrio de Salamanca, los oficinistas de por allí y unas cuantas compradoras compulsivas de los productos de El Corte Inglés, también vecino.

A partir de aquella hora, el local se llenaba hasta los quicios de las puertas y el personal hablaba a voces, según la madrileña costumbre en este tipo de establecimientos; pero ni los gritos ni los roces ni siquiera los pequeños empujones, molestaban a nadie porque todo el mundo comprendía que se estaba allí para lo mismo, al reclamo de las cañas, las gambas y los bígaros.

Ahora las puertas de ALARCIA están cerradas y, aunque a la vera del local hay un bar de tapas bastante decente, la zona ha perdido algo; que ya no es lo que era, que ya no es lo mismo.

Recemos un requiem por ALARCIA, llenos de tristura y añoranza, con las palabras del poeta (siempre se dice el poeta cuando uno no se acuerda o no sabe quién fue):

"Mi calle ya no es mi calle, que es una calle cualquiera, camino de cualquier parte".

De un berzotas a un campeón

Como era de suponer, el rector Berzosa no se da por aludido. Lo que ha pasado en la capilla de Somosaguas no le incumbe y no se ha enterado de nada; es natural, si actúa con arreglo a derecho y expedienta a los bárbaros que profanaron el templo, la gente de su partido le echará en cara que ni es solidario con esos angelitos ni con la "libertad de expresión". Berzosa es un berzotas y supera la estulticia y maldad de su jefe de filas.

Hablando de filas, me mandan un mail con una foto de Felipe González Márquez, retratado en sus mejores tiempos del Frente de Juventudes, que mandaba Sancho Dávila Fernández de Celis, primo de José Antonio. ¡Cómo cambian los tiempos y las personas! No es nueva la noticia pero el documento gráfico sí lo es para mí.

Siento no poder mostrar la foto, pero este programa no me deja; igual está en connivencia, también, con los sociatas y con el berzotas. Eso también es "mamoria" histórica.

Por fin el Real Madrid en cuartos de final de la Champions League; eso está bien, pero que muy bien. ¡Ánimo, merengues, acordaos de Di Stéfano y de Raúl! 

Mañana seguiré...

CUANDO ME MUERA

Porque tengo que morir, cuando me muera

dejaré de ver las hojas caídas del otoño,

 dejaré de oler ¡Por Dios!

la primavera;

y dejaré de soñar, en sueño eterno,

mi sueño inverosímil, el mismo sueño.

Y no veré más el orto en Cádiz

ni tampoco el ocaso enrojeciendo el horizonte,

ni la plata brillante de la luna

ni la calma de plato de la mar inerte,

como estará mi cuerpo sin mi alma

¡Y sin verte, Mercedes!

¡Y sin verte!

Y no volveré a ver en El Retiro

los olorosos arcos de la Rosaleda;

ni bajaré a la Puerta de Alcalá;

y no veré los toros en Las Ventas.

No viajaré más en el Tren de la Fresa

y quizás olvide de Aranjuez los jardines.

No escucharé el gozo ni llanto de campanas

¡Y se apagará para mí el azul de los ojos

de mis hermanas!

Seré sordo a las toses tabaqueras de Marga.

Y me perderé, tal vez, en la Puerta de Bisagra

de la Toledo imperial, judía y mora,

la ciudad más hermosa de Castilla,

mozárabe, cantada en cien lenguas por poetas.

Estarán a mi lado mis hermanos,

diciendo una oración, besando mi cabeza.

No pasaré más tardes con mi nieta

ni tendré sus llamadas de sorpresa.

Y recibiré el beso de mis hijos

cuando el éspíritu se salga de este cuerpo

y de esta tierra.

No voy a pasear más por tu Plaza,

Chinchón de mis recuerdos, pueblo mío,

ni subiré por tus cuestas ni beberé tu vino

ni cabalgaré tus cerros ni tus eras.

Pero estaré aquí, todo cenizas,

hasta el fin de cuando Dios

lo quiera.

 Fermín

Desde el sábado en que te volviste al desnacer, no dejo de pensar en los ratos que compartimos. Unas veces en tu aquel viejo dos caballos, camino de Chinchón o de vuelta de allí, con aquella curva que se le resistía. Aquel año que comíamos a diario, o  casi , en casa de mi madre. ¡Qué festines! No repitió plato en toda la temporada porque sabía que estábamos acostumbrados a comer en sitios de campanillas y se picó. Las partidas de mus, con Arturo y su padre, Antonio.

Una noche hubo un incendio en el piso bajo de la calle del Conde de Aranda y nos veíamos bajando los ciento y pico kilos de mi Padre, los cuatro pisos en su silla de ruedas. Todo se limitó a un siniestro nada más que regular en el armario de la anciana marquesa, cuya obsesión era su DNI y algo así como doscientas pesetas. En medio de aquella tragedia, nos reímos bastante y a mí me dió por echarle los tejos a la galleguiña que servía a la buena señora - ¡Ay, señoritu, qué cosas me dice! Y los bomberos, hachas en mano, dispuestos a no dejar piedra sobre piedra; tu intervención fue auténticamente providencial y los heróicos enfundaron la herramienta.

Hace un par de años o tres, Mercedes, mis cuñados y yo os visitamos en La Toja. De ese día es tu foto de arriba; te acababas de romper la pierna. Encantaste a Mª Jesús  y Rosalino, con tu charla y tu buen humor, a pesar de tu estado de quietud obligada.

 Tantos recuerdos, tantas cosas vividas, con y sin importancia. En estas últimas puches no te encontré bien; se lo comenté a mi doctora favorita y volvimos a Madrid un poco preocupados. Y el otro día, después de enviarme cuatro e-mails, te fuiste a jugar tu último campeonato de mus y, después, caiste al lado de Rosario y marchaste para siempre, que no en el recuerdo porque en eso estarás con nosotros de por nuestras vidas. 

Ya sé que me llamarás maricón, pero esta vez no te libras del beso que te mando, mais no na boca. Rezo por tí, mamalón.

FERMÍN CORROCHANO CASARES

Esta mañana, casi de repente, ha muerto Fermín Corrochano Casares, Arquitecto, Navegante. Un infarto le ha fulminado a traición, por la espalda, porque de frente no se hubiera atrevido la dama blanca (¿A que te habría gustado esto, Fermín?.

Tan sólo ayer, me enviaba un e-mail; casi a diario solía mandar alguno, lleno de chispa, siempre muy en su estilo galaico, con la ironía clásica en los de aquella tierra.

¡Qué faena nos has hecho! Irte así, sin avisar, sin despedirte, como si te hubieras embarcado a una singladura que no podías demorar. Así ha sido y así nos dejas, desorientados, estupefactos, desolados.

Y ahora, que no sé otra manera de hacerte llegar nuestro cariño, me haces llorar y juntar mis lágrimas con las de mis hijos. "¡Mi tío Fermín, qué disgusto! "- ha dicho Cuchi entre sollozos.

Descansa en paz, querido Fermín. Y échanos una mano, allá en tu eternidad, a los que aquí quedamos. Que Dios te bendiga y te acoja a su derecha.

SIN TÍTULO

Confieso que no cumplo mis propósitos de escribir a diario en esta mi/vuestra página pero es que esto de la jubilación no te deja tiempo para nada. Desde los primeros meses de mi nuevo estado, que coincidieron con los del divorcio y otras zarandajas, no he parado aunque en aquellos días andaba pensando qué iba a ser de mi vida y cómo me la tenía que plantear. Eso sí, tranquilo bien lo estaba porque después de la tempestad viene siempre la calma.

¡Cómo están los tiempos! ¡Quién lo iba a decir! ¡Si mi padre levantara la cabeza! Si mi padre levantara la cabeza, se daba de baja en la suscripción de ABC. En portada y a pié de página, un anuncio que dice: Sexo es vida! Y luego pregunta ¿Problemas de Erección? Lo pone así con mayúscula; digo yo que si hay problemas de eso, será más o menos con minúscula. ¿O no? 

A lo que íbamos: un diario tan serio y conspicuo como ABC no debería insertar anuncios de esa índole porque rebajan la categoría de la publicación. No quiero que suene a justificación, que no la tiene, pero como todo se ha horterizado, la corriente ha llegado al ABC, desde el desembarco de ese Vocento, que le llaman. ¡Pobre ABC! ¡Si Papá levantara la cabeza! Me parece que me borro. ¡Ordinarios!

Hoy tengo almuerzo con unos cuantos compañeros de la publicidad. Hace mucho que no veo a ninguno de ellos y me hace mucha ilusión el reencuentro. Se comentará. Hasta el próximo articulillo.

PUES YO DIGO QUE SÍ

Que sí, hombre, que sí; que el psoe de Zapatiesta está detrás de este atentado terrorista contra el concejal de Murcia; que están rabiosos, furiosos, cabreados... Porque todas las encuestas les dan por perdedores en las próximas elecciones, las de mayo y las otras; que son capaces de pagar gamberros y delincuentes comunes para extorsionar a los políticos de la oposición; porque ya no saben qué hacer.

Como tampoco sabe qué hacer Rosa Díez y es posible que se alíe con Tomás Gómez para tratar de desbancar al PP de Madrid. A eso le llamo yo ansia de poder u obsesión por la notoriedad. ¡Qué mal te aconsejan tus adláteres! ¿O es que eso es idea del inútil de Ramón que quiere situarse en cualquier puesto y a cualquier precio? Da igual: el ridículo va a ser el mismo que hicieron en sus días respectivos la flamante ministra de AAEE y el delicado ministro de la cosa industrial. Pues con vuestro pan os lo comáis.

Pero, ojo, a ver qué os inventáis, vosotros los de la ya no tan gauche divine, esta vez para tratar de entorpecer el triunfo de los populares. Una vez, ya sabéis cuándo, quebrantásteis con los mensajes telefónicos, la jornada de reflexión previa a las elecciones y, como resultado de esa antidemocrática acción, conseguísteis el más nefasto gobierno de España de toda la historia contemporánea. ¡Joder! ¡Ni en tiempos de Godoy! 

LOS REYES MAGOS

Bienvenidos sean SSMM los Reyes Magos de Oriente, don Melchor, don Gaspar y don Baltasar, cuyas vida guarde Dios muchos años. Estos señores que debieron ser algo así como el Agha Kan, es decir jefes de unas comunidades y además ricos, son aún los mejores fabricantes de ilusiones y esperanzas sobre todo para los niños. Recuerdo con muchísima ternura cómo esperaba yo mismo la llegada de este día, aún sabiendo que los representantes de estos magos de Oriente eran mis padres; sí, todavía, cuando desde hace muchos años soy su representante, espero con ilusión ver las caras de mis hijos y mi nieta - a mis nietos varones apenas lees veo - ante los pequeños detalles que les ponemos. Pero también aguardo, como un chiquillo, el momento de abrir los paquetes que me han sido puestos por mis hij@s.

Pues como hoy es día tan especial, no dejo paso a la ironía ni la crítica, constructiva o no. Hoy solamente quiero desear a todo el mundo que los Reyes Magos les traigan muchas cosas y sobre todo salud, amor y bienestar.